Sempre sulla sera...senza colori. I miei genitori dormono dalle 9 e io li guardo mentre ancheggio muscoli fianchi spalle cuore e petto ascoltando musica con le cuffie su un lettore portatile- che non porto mai perchè non ho mai le pile-di 19 euro...e si sente...anzi...non si sente bene. Devo sbattere i pugni sui vari tasti, premo PLAY e si ferma, premo REW e si mette in pausa.Lo STOP mi serve per andare avanti.Ma quando vado avanti si ferma. Mio padre si sveglia a scatti, mi insulta perche sto fumando anche quando non lo sto facendo.
Io ancheggio ancora. Conto le briciole rimaste sul tavolo, ci gioco un po', le sistemo, provo a costruire qualcosa, lascio perdere, Tom Waits del 1977, burma shave, tromba che è come una ferita in diagonale sul petto.
Mi dondolo sulla sedia che non dondola, provo a cambiarecanale, pianopiano che altrimenti si svegliano, un po' d'uva, gli ultimi ricordi. Mi rendo conto di non conoscere la deontolgia, morfologia, sociologia, patologia, psicologia, lettere moderne, lingue, fegato, higado, corso di spagnolo, tutto collegato, stronzi, non foneticamente, nieente anafore sulla faccia.
Come in gioventù (legavo le parole tra di loro in base a ciò che pensavo...).
Giro e rullo, niente tamburi, Grillo su tutti i muri, grillo ovunque, anche nel pessimo Pinocchio di Benigni, anche nel pessimo pinochet, ferrero rochè, fernet branca, pinot di pinot...il metodo è sempre lo stesso.
Burma shave è un pezzo lento e anche un posto immaginario.
Spengo tutto.
Sotto le coperte non ho mai immaginato di essere qualcuno.
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